Mot-clef: guerre

Parce-qu’ils n’étaient pas tous Sénégalais, mais parfois Burkinabés, Togolais , Maliens, Ivoiriens…et qu’ils avaient, tous, des noms propres ! Nous combattons leurs despotes et leurs dictateurs Mais ils nous appellent tirailleurs. Nous nourrissons la patrie républicaine Mais ils nous appellent indigènes.

Tout toubab en costard cravate sait prédire le moment où Nègre las se fâche ! Alors avant l’émeute, il fait grâce et lâche du leste...

Commençons la semaine avec cette bombe à retardement lâchée par Wassakou, un de nos prolifiques blogueurs. Sous ce ciel sourd Et dans cette nuit faite pour panser Il s’apprête à pleuvoir des larmes, Les larmes mythiques de Moustafa Moustafa « le guerrier » Sur les souvenirs de ses parents manquants Par qui il est devenu cet enfant manqué Moustafa gronde de colère … Il gronde de colère contre vous, vous…

Pour quoi faire ? En 2015 J’ai vu des livres à côté des corps, Des lignes dans des tombes, des archives Des résolutions, mortes Des Histoires de peuples, récits et poèmes Que personne n’avait lu. J’ai vu des livres, des tomes Des lettres qui pourrissaient ça et là Au Nigeria Brûlaient sous les feux en Syrie En Centrafrique, Qui se prenaient des pierres en Palestine, Ou en Turquie, Des livres…

Il y a 5 ans, tous les Ivoiriens ont pu expérimenter la peur, la terreur constante, l’impression permanente d’être à la fin de leur vie.

L’ivoirien nouveau… Connaît la valeur de l’indépendance Ses pères l’ont acquise dans la souffrance depuis une décennie comme son ascendance ses pairs et lui suivront la même tendance Le laïus du politique lui a fait perdre ses sens. L’ivoirien nouveau Répond à l’appel, le muscle en alerte prompt au suivisme, l’esprit inerte Plus en quête de dignité que d’un emploi décent. Il transpire à grosse goutte sa sueur et son…

Une saveur maussade a investi mon palais; Peut-être un arrière goût du sang qui submerge le palais, Mais en fait, c’est d’avoir survécu que je souffre. Car je ne sais quel est le plus triste des sorts, Dans les profondeurs de la betise, avoir trouvé la mort, Ou vivre pour voir que personne n’en a tiré la moindre leçon. Et que tous prostituent l’histoire à leur convenance, Au nom d’une…

C’est le retour des tirs à jet d’encre, Titres à boulets rouges d’apprentis sorciers, Écrivains sans badges ou plumes de cancres.

À ces discours, ces belles phrases Qui ont poussé tant de croix en case, Rempli tant d’isoloirs puis tant d’urnes Pour mieux nous casser les burnes ! À ces ulcères agacés par la passion du dépit, Ces bagarres au seul motif de mépris Pères de morts qui pourrissent dans la rue Et d’épitaphes sans fleurs ni larmes dessus ; À ces balles que l’on disaient perdues Qui trouvent leur voie dans des crânes…