LIGNE DE VIE
Le poète naît dans la joie des pleurs Fatigué de donner des coups de l’intérieur, D’écouter aux portes de celle qui le porta De mauvais mots nés des maux qu’il causa. Mais comme le Ciel, parmi mille, le fît habile Il découvre l’utile dans l’encre du stylo bille, La magie de l’indélébile sur papier normal Pour peindre d’éternelles fresques vocales ; Il est alors un gamin courant entre les lignes…