SEPT MILLIARDS D’ŒUVRES D’ART

Poésie sur la condition humaine. Ou comment chaque être humain peut être considéré comme une oeuvre d’art et être apprécié en l’état, sans nécessité de modification.

-Qu’une œuvre si blême soit trouvée belle
Qui en eut la folie, de qui est-elle le vice ?
Tendez-moi des pinceaux que je la jaunisse
Et que j’imite à mon tour l’Habile originel,

Quitte à polir davantage ces mains sèches,
Remplir cette tête que supplante une mèche
Et faire une langue qui ne trébuche par hardiesse.

Tendez-moi des ciseaux que j’extirpe ces ulcères !
Car certaines toiles sont amas de tâches vulgaires,
Elles salissent l’honneur de la chair.

-Vous êtes bien savant pour un éphémère passant
Pensiez-vous être guide, maître ou impétrant ?
Une toile ne se repeint pas, elle se comprend :

L’humain est une pièce unique avec ses gris,
Les ombres, les dégradés sont fantaisies voulues
Pour que nulle copie ne vaille en prix, en contenu
L’esquisse même de l’original croquis.

par Eugenio