L’on a tort de changer de main comme de stylo Quand la droite est moite, la gauche maladroite, De couper la racine quand le mal vient d’en haut Et que son venin accouche de textes qui boitent. On a tort de maudire, de pleurer, de faire la mou Quand s’évade la muse insatiable au cœur instable, De secouer sa plume comme pour en chasser le pou Et de tordre le…
Existe-t-il sentiment plus noble que l’Amour? Sincère et sans félonies, Vorace tel le vautour, Sur une proie à l’agonie ? N’est-ce pas cet encens Qui ravive l’âme aigrie, De notre vie, définit l’essence La peignant en rose ou en gris ? Qui donc m’en voudra D’Aimer tant de pureté Tant de beauté ? Ce charme cru et sauvage, Cette voix chargée d’une tendre rage Par quelle alchimie y résiste-t-on ?…
Le sablier, sa course, a interrompu Comme si, autour, rien n’existait plus Au fond, dans la lourdeur de cette salle muette, Git un corps ; une balle dans la tête. Avec l’arme qu’il tient au poing, Un sang noir il répandit le long de son chemin
On dit qu’être poète c’est aimer les mots. Comme les pennes d’un exotique oiseau, S’imprégner des senteurs, imprimer son éclat Sur une page du ruisseau, couvrir laideur et scélérat. C’est avoir la plume grosse de louanges, Faire chanter les lettres, les fleurs, les anges Pâlir les feux de la luciole aux jours éphémères, Quand on parle d’amour et autres chimères Mais n’en user que pour un tiers. Car le poète est…
Êtes-vous bien à l’aise, lovée dans mes bras? Sachez que le plus comblé ici, c’est moi! Depuis des lustres, je fantasme de cet émoi Qui nait de riens, comme votre parfum dans mes draps. Je trouve la jeunesse bien prétentieuse, Elle qui se pense le garant de la beauté. Que du vide dans les nombreux cœurs ôtés Quand je recherchais votre âme si précieuse! Ils me font bien rire ces…
Commentaire de l’auteur: « …aux amours qui ne durent que le temps d’un battement d’aile. » L’averse est passée Emportée par le vent Comme la nuit par le temps. Ici s’éveille le lys, Avec lui vient la vie L’amour, le soleil, le rythme, S’ouvre un sublime ballet Dans les parfums du parterre Que survole lentement l’éphémère. Souple et indolent, il danse Pour le jour qu’il encense Pour la lune trop comblée. Et…
Il y a comme une précieuse odeur de pisse dans ma ville. Elle parcoure les ruelles sans aller nulle part, S’affiche fièrement dans marchés, écoles et gares Sans attirer plus d’un dégoûté regards. Car la coutume ici est de marquer son territoire En arrosant un pied d’arbre ou un pan de mur. Et si vous aimez les rats et la souillure Soyez le bienvenu chez les chiens de race pure.…
Que c’est beau la guerre ! Quand elle est là, Les maîtres ne tapent plus les élèves D’ailleurs, ils n’apprennent plus leurs leçons : Ils restent à la maison. Que c’est beau, la guerre ! Quand elle là, Les chiens ne errent plus les rues, ils n’ont même plus faim : Ils se nourrissent des cadavres d’hommes qui maintenant à leur tour errent les rues. Que c’est beau, la guerre…