Je souffre de cette affectation singulière Qui crée chez la victime, affection pour son bourreau. Je voudrais comprendre comment toute ma colère, Et tous mes ressentiments sont retombés à zéro. Je me suis rendu à l’idée que pour moi, Décider de ma vie… ou bien de ma mort, Tu en as le pouvoir, et même le droit C’est pourquoi, je te hais, moins que je t’adore! J’avais pourtant tant d’orgueil…
Blanches ou noires, vous avez la même couleur, Vous êtes roses, car vous êtes rouge d'amour! Compréhensives envers tous ces tristes balourds, Qui se font des guerres pour avoir vos cœurs ! Riches ou pauvres, vous avez le même trésor, Cette fontaine de douceur qu'abrite votre corps.
Vous êtes bien Ève, réincarnée, magnifique, D’une beauté brûlante, presque maléfique. Descendant d’Adam, je vous appartiens, vous le savez, Pour l’éternité, dans les livres, cela est gravé. Voyez-vous ce battement sous ma poitrine, Mon pauvre cœur s’agite tant quand je vous imagine, Dans mes bras, au bord de ce lac enchanté, Où les amants se cachent pour s’enchanter. J’aime vous aimer même si souffrir en est le prix, C’est peu…
Gauche ou droite… en voilà un bien grand défi! Simple en apparence, mais pour beaucoup terrain inconquis Faut croire qu’à force, simple, plus rien ne l’est Quand, une femme, on est… Forte et fragile, douce et sauvage à souhait Si entière dans ses choix, qu’elle sait s’effacer des fois Timide parfois, mais intense dans toutes ses voies; Car, une femme, elle est… Muse du désir, dans un écrin, offrir un…
Madame, appelez moi souvenir Car c’est ce que je serai dans votre avenir Ma fausse ressemblance à un personnage intelligent L’air d’être spécial parmi tous ces gens. Oubliez ces lèvres que vous n’avez jamais goûtées Mais qui, je sais déjà, vous regrettez Les traiter de pulpeuses serait bien trop féminin Mais leur volupté est bien un trait masculin. Ne pensez même pas à mes doigts Délivrant dix caresses à la…
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« On les veut toutes mais il en suffit d’une… » disait Oxmo Puccino* Et bien Stéphane l’a bien compris lui : il n’arrive même plus à compter. Vous êtes belle et bohème. Mais il fait nuit Votre pas danse à en faire rougir la piste Et ces hanches, quand elles bougent, font une liste D’un millier d’hommes en attente mourant d’ennui. Vous n’êtes pas extraordinaire mais tellement désirable De cette robe…